La réalité c'est l'illusion créée par l'absence de drogues. Richard Desjardins

Ils fument. Beaucoup. De la beuh. Pas du chichon. Ça sent meilleur. Si on peut dire. Je n’en ai jamais fumé. Ça ne m’intéresse pas. Ça ne m’a jamais intéressé. C’est quelque chose de nouveau pour moi de voir le dealer passer tous les jours à la maison. Ils dépensent un fric fou. Ils sont comme des zombis. Tout le temps amorphes. Parfois je rentre du travail et j’en trouve un assis sur le sofa, dans la pénombre, le regard dans le vide. Il ne fait rien. Il est juste assis là. Comme un vieux. Impotent. Deux heures plus tard je le retrouve au même endroit. Il n’a pas bougé. Il ne fait rien. Il n’écoute pas de musique. Il ne regarde pas la télé. Il ne lit pas. Il reste juste immobile. Affalé dans le canapé. Ça fait peur. Quand il me parle je ne comprends rien. Il n’articule pas. Sa copine fume aussi, mais moins. Elle s’occupe d’enfants, si les parents savaient ça je suis sûr qu’ils y réfléchiraient à deux fois. On dit que le cannabis n’est qu’une drogue douce. Sans danger. Sans accoutumance. Quand je vois dans quel état sont certains de mes collocs, je ne peux m’empêcher de penser qu’une dépendance psychologique est présente. Bien présente. Ils sont jeunes. Mais déjà vieux. Le cerveau ramolli. J’imagine que tout affaire de modération. Quand la consommation reste contrôlée ça doit être sympa. Peut-être. Quand on en devient esclave… l’attrait s’envole. Ça ne donne pas envie. Si jeunes, et déjà lobotomisés !