État de choc. Oui, c’est cela, nous sommes en état de choc. Tous. Moi le premier. Un silence s’est tout d’abord installé. Ce genre de silence qui nous met mal à l’aise, vous savez cette atmosphère pesante où personne ne parle, personne ne se regarde, les yeux errent dans un vide absolu… Et puis vint le moment de parler. Beaucoup. Le moment du débriefing, salutaire pour les psychologues. Et le sentiment prédominant de ces échanges intenses est la culpabilité. Oui nous nous sentons coupables. Tous. Moi aussi. Moi le premier devrais-je dire. Nous avions tous vu que Sylvie allait mal, très mal. Et nous n’avons rien fait. Ou pas assez. Nous savions qu’elle était dépressive, il suffisait de l’observer quinze secondes. Tout son être reflétait la souffrance. Son comportement d’hier soir, le fait qu’elle ait quitté le dîner en pleurs pour se réfugier dans sa chambre sans plus en sortir de la soirée aurait dû nous inquiéter. Elle avait besoin d’aide à ce moment là. C’était un appel au secours, et nous n’avons rien fait. Rien du tout. Nous avons continué à nous saouler. Quelle honte ! Certains d’entre nous avaient tout de même tenté de l’aider, de comprendre ce qui se passait. En vain. Sylvie était toujours resté fermée, imperméable aux tentatives multiples de secours. Nous savons tous que nous ne pouvons pas forcer quelqu’un à accepter de l’aide. Et pourtant ! Cet événement tragique nous ramenait violement dans le monde de la réalité. Ces dernières heures nous y avions échappé, nous étions dans un monde futile et infantile où la seule priorité était de s’amuser et de prendre du bon temps. Et voilà que d’un coup, en l’espace de quelques minutes, nous nous retrouvions projetés violement dans le monde cruel des adultes. Oubliée la futilité, elle était maintenant remplacée par un sentiment énorme de culpabilité. Nous aurions dû faire plus pour Sylvie. Beaucoup plus. Elle avait besoin d’aide, et nous n’avons pas su voler à son secours. Et maintenant nous allions avoir peut-être une mort sur la conscience. Oui c’est cela, il y avait non assistance à personne en danger. Mort. À aucun moment ce mot terrible n’a été prononcé. Nous affichons tous un optimisme de rigueur. Optimiste n’est pas le mot correct étant donné les circonstances. Mais nos propos ne laissent qu’une seule éventualité possible à ce drame : un rétablissement rapide. En fait nous ne faisons que nous rassurer mutuellement. Mais chacun d’entre nous, au plus profond de lui-même, envisage le pire. Et c’est un déchirement. On a beau essayer de se convaincre du contraire, le spectre de la mort est là, indicible, caché au plus profond de nous même, de nos entrailles. Mais nous ne pouvons pas l’imaginer. Cela serait terrible. Pour nous tous. Oui, terrible.

Quelle heure est-il ? Je n’ai pas ma montre, mais il me semble que cela fait une éternité que je me suis levé. Et je sens la faim me triturer doucement l’estomac. Mais quelle heure peut-il être ? Je penche doucement la tête pour essayer de regarder le plus discrètement possible la montre de Salim. Midi dix. Suis-je le seul à avoir faim ? Tous semblent n’avoir plus prise au temps qui passe. Ils sont figés,  comme happés par un trou noir, et moi, spectateur immobile et impuissant, échappé depuis peu de cette déformation de l’espace temps, je les observe persuadé que le temps est toujours arrêté pour eux alors qu’il vient tout juste de reprendre son cours pour moi.

–     Écoutez, ça ne sert à rien de rester comme ça à pleurer toute la journée. Si on mangeait un peu ? Moi je commence à crever la dalle !

–     Mais ça va pas ? Comment tu peux penser à bouffer alors que Sylvie vient de se flinguer ? T’es qu’un connard !

Comme toujours, Momo venait de mettre les pieds dans le plat. Et Isabelle le lui rappelait violement. Trop. Beaucoup trop. Ses mots d’une violence inouïe dans sa bouche, elle la petite fille timide et discrète, transparente diront certains, traduisent la violence du choc dont elle a été victime, dont nous avons été victimes. Pauvre Momo. Il regarde ses pieds, le visage pourpre traduit sa gêne. Mais en fait c’est lui qui a raison. Oui, à quoi bon s’apitoyer sur notre sort ? Rester ici sans rien faire n’arrangera rien. Il faut continuer à vivre. Ce n’est pas en pleurant que l’on va aider Sylvie à s’en sortir. Il faut réagir. Il faut que je vole au secours de Momo.

– Momo a raison, rester ici à pleurnicher ne va pas aider Sylvie à s’en sortir. En plus, c’est vrai que moi j’ai faim, et je suis sur que vous c’est pareil.

– Olivier a raison, allons nous faire quelque chose à manger. Il est déjà midi dix.

Mon cher Salim, merci d’être d’accord avec moi. Depuis le drame, il ne m’a pas quitté, assis à mes côtés, sa main crispée sur mon genou. Lui aussi a l’air ébranlé. Il est resté silencieux pendant tout ce temps, pensif. Il n’a pas pleuré, non, mais son visage d’habitude si souriant s’est transformé en visage de cire. Et moi ? Pourquoi n’ai-je pas eu envie de pleurer ? D’ailleurs il y a longtemps que je n’ai pas versé une larme. Très longtemps. Certains prennent cela pour de l’indifférence au chagrin. Ils ne comprennent pas que l’on intériorise la douleur. Ou qu’on la relativise. C’est vrai que je relativise beaucoup. « Et puis après » devrait être ma devise. Mais relativiser ne veut pas dire ne pas avoir de chagrin. Relativiser aide simplement à comprendre et surtout à accepter. Mais ce n’est pas une recette infaillible. Heureusement. Si cela l’était, on resterait impassible et pragmatique en toute occasion. Une machine en quelque sorte. Que la vie serait triste sans pleurs, sans colères, sans rires… Ce matin je n’ai peut-être pas éprouvé de tristesse pour ce qui venait de se passer, il n’en reste pas moins vrai que je reste choqué par l’évènement. Et je pense que nous le sommes tous. Salim le premier. Et sa main droite crispée avec force sur mon genou me le rappelle.

Sandwich poulet mayonnaise pour le monde. Nous mangeons tous en silence dans la salle à manger qui n’a rien à envier à une habitation qui aurait été ravagée par un bombardement. On s’est assis où on pouvait, au milieu de bouteilles vides jonchant le sol. Je suis sur le canapé,  entre Sabrina et Salim. Amandine, très gentiment, nous a préparé quelque chose à manger, sur le pouce. Tiens, le téléphone sonne ; nous nous regardons tous, figés. Pendant un instant, pas de réaction. Le téléphone sonne toujours. Deuxième sonnerie. Yann se lève et se dirige vers l’entrée. Troisième sonnerie. Il décroche. De l’endroit où nous sommes, nous ne pouvons pas entendre distinctement ce qu’il dit. Nous tendons tous l’oreille. En vain. Nous ne percevons que des bruits étouffés. Je regarde l’horloge du salon. Elle indique midi quarante deux. Yann est déjà de retour. Sans le sourire. Malheureusement.

– C’était Isabelle qui appelait depuis l’hôpital. Les nouvelles ne sont pas géniales… Sylvie est aux soins intensifs, ils lui ont fait un lavage d’estomac, mails ils disent qu’elle est dans un état critique. Elle est dans le coma.

Silence. Nous sommes tous consternés. Le cauchemar continue, nous ne nous réveillons toujours pas.

– Je vais appeler ses parents pour les prévenir. Je crois qu’ils habitent toujours à la même adresse.

Yann repart en direction du téléphone. Je le plains. De tout mon cœur. Quelle épreuve que d’annoncer ce genre de nouvelle. Imaginez la douleur de parents à qui on annonce que leur fille, leur fille chérie, la fille dont ils sont si fiers, est entre la vie et la mort. A qui pouvons-nous souhaiter cela ?

C’est à ce moment là qu’elle frappe, sournoise ! Je me sens d’un coup très fatigué, faible, sans forces... J’ai une envie impérieuse de monter m’allonger quelques instants. J’ai besoin de me reposer un peu. De faire un somme. Je m’excuse auprès de chacun, et je monte, accompagné de Salim. Déjà nous sommes allongés, côtes à côtes, silencieux, immobiles. Je repense à ces dernières heures, mais j’ai très rapidement beaucoup de difficultés à me concentrer. Je me sens partir, aspiré voluptueusement dans le royaume du sommeil. Mes sens sont engourdis. Une vague de chaleur m’envahit. J’entends au loin des bruits de voix étouffés. Je me sens bien. Très très bien…

A suivre...

Avec l'arrivée de 2010, on peut voir un peu partout sur la toile des vœux de bonne année. Des vœux ou des voeux ? Il faut être franc, on voit maintenant rarement les mots vœu, œuf ou bien bœuf écrits correctement. Recul du niveau d’orthographe ? Non, je dirais plutôt claviers d’ordinateurs inadaptés. Si le clavier français AZERTY permet d’écrire la plupart des lettres accentuées françaises, la lettre œ a été oubliée. Si on utilise un logiciel de traitement de texte l’e dans l’o sera automatiquement crée, mais sinon…  Comment faire ? Deux solutions : Soit taper la séquence Ctrl+1 (sur le clavier alphanumérique) puis la lettre o soit Alt+0156.

Une hauteur record de 828 mètres, 160 étages habitables, la tour Burj Khalifa برج خليفة inaugurée aujourd’hui à Dubaï est impressionnante. Sensible au vertige, je ne peux m’empêcher de frissonner en imaginant les ouvriers travaillant à ces hauteurs démentes. Et pour les phobiques des ascenseurs, ceux-ci montent jusqu’à une hauteur de 504 mètres à une vitesse de 10 mètres par seconde soit 35 kilomètres par heure. Accrochez vos ceintures ! Et en cas d’évacuation par les escaliers, je vous garantie des fessiers en béton…

Je vous recommande le dossier des Observateurs de France 24 avec des photos et vidéos impressionnantes.

La tête me tourne un peu. Le décalage horaire commence à se faire sentir. Je n'aurais pas dû boire cette bière. Le sandwich acheté dans le train est digéré depuis longtemps, mon ventre gargouille. Dix sept heures trente. Cela fait déjà quatre heures que je suis arrivé à Granville. Le trajet à pieds de la gare à la maison de Yann m'a fait du bien. Quel plaisir de respirer à pleins poumons l'air iodé du bord de mer. Lorsque nous avons atteint notre lieu de résidence, une villa superbe à flanc de falaise, j'étais tout ravigoté. J'aurais pu courir un marathon. Ou presque. Et c'est là que les choses se sont gâtées. Aussitôt rentré, sans même prendre le temps de faire connaissance avec cette charmant bicoque, me voilà assis sur le grand canapé du salon, une bière à la main, racontant, romançant parfois, ma vie. Ils sont tous là devant moi, en arc de cercle. Confucius et son auditoire. L'alcool me monte à la tête, les questions fusent et tourbillonnent jusqu'à mon esprit embrumé et vacillant de fatigue. Je m'entends poser des questions, j'ai la sensation de m'être détaché de mon corps. Je n'entends pas mes réponses. Je ne sais plus trop ce que je leurs dit. "Olivier !". Je lève la tête. Isabelle est là, souriante, une assiette à la main. Quelle bonne idée, quelques petites choses à grignoter. Cela va me permettre de reprendre quelques forces. Les questions continuent, ce brouhaha m'est très pénible. Heureusement, ma lucidité commence à revenir. Merci aux mini pizzas. Il faut absolument que je me montre intéressé par leurs vies respectives, même si pour l'instant je n'ai qu'une seule envie, faire une petite sieste. Je sais pourtant, par expérience, que ce serait une catastrophe pour mon horloge biologique. Je me sens un peu mieux maintenant. Il faut dire que je carbure  désormais au Perrier. Je ne peux pas dire que la vie des uns et des autres me passionne. Sabrina, qu'a-t-elle racontée, déjà ?

Mariée depuis quatre ans à un certain Pierre, un petit bout’ chou de trois ans, Martial, une grande maison à Toulouse, un boulot qui lui plait – chargée de compte dans une grande banque si je me souviens bien –, bref le bonheur absolu. Pierre par ci, Pierre par là, elle semble très amoureuse de son mari. Et fière ! Trente trois ans, à la tête de deux agences immobilières, un physique de jeune premier, issu d'une famille pleine aux as, elle semble avoir harponné le pigeon idéal. Bon d'accord, je retire ce que j'ai dit. Elle semble avoir épousé le mari idéal. Leur fils Martial semble une réussite. D'après ce qu'elle raconte, il est très précoce. Elle est certaine d'avoir mise au monde un génie. Mais quelle mère ne pense pas cela ?

Elle semble réellement adorer sa petite famille, cependant quelque chose me chiffonne. Alors qu'elle nous fait partager l'intensité de son amour pour son mari, alors même qu'elle nous dépeint son époux avec moult superlatifs – "il est si sexy, si fort, si intelligent..." –, sa main droite, qui était jusqu'à maintenant négligemment posée sur mon genoux gauche, se met maintenant à me caresser doucement la cuisse, remontant progressivement, mine de rien, vers mon entrejambe. Et elle qui continue de parler, comme si rien ne se passait, de sa vie de couple. Les autres ont-ils repérés sont petit manège ? Quel manège, d'ailleurs ? Suis-je devenu fou ? Pourquoi suis-je dont en train de m'imaginer un truc sexuel alors que ce geste, ma foi, n'est rien d'autre qu'amical ? Oui c'est cela, Sabrina se comporte avec moi comme avec un vieil ami. Et je devrais être flatté de cela. Il faut dire que je ne suis pas habitué à ce genre de démonstration de tendresse "amicale" venant d'une femme. D'ailleurs je n'ai jamais eu de très bonne amie fille. Je ne suis pas sûr, à la réflexion, qu'une amitié homme-femme puisse réellement exister. Même s’il ne se passe rien sexuellement, une amitié inter-sexe ne peut être qu'ambiguë. La nature étant ce qu'elle est, l'envie de séduire – et de conclure – sera toujours présente, même si ce n'est qu'inconsciemment. Une relation de ce type ne peut être qu'intéressée. Mais dans le cas présent ? On a déjà couché ensemble, donc elle ne cherche pas à avoir ce qu'elle déjà eu. Elle peut avoir des gestes amicaux envers moi sans qu'il y ait la moindre ambiguïté, de son côté en tous cas. Car pour moi, ma première pensée fût de penser qu'elle était en train de m'allumer. Et très franchement, cela m'a mis très mal à l'aise, sans doute parce qu'elle est mariée et mère. Mais comment ais-je pu être aussi stupide pour penser un instant qu'elle était en train de me draguer ? Il ne faut pas que j'oublie – j'ai du mal à me faire à l'idée – que Sabrina est mariée et heureuse, que je ne suis pas le centre du monde, que toutes les femmes ne sont pas irrésistiblement attirées par moi. C'est dans ces moments que je réalise que j'ai un ego parfois démesuré. Il faut que je redescende sur Terre !

Tout le monde s'est levé. Il est temps pour moi de visiter cette grande maison. Tout un programme si j'en crois la plaque en faïence bleue accrochée sur le grand portail que j'ai remarqué en arrivant tout à l'heure et qui m'a fait sourire. Nous résidons à la Villa Mon Plaisir. J'ai toujours été très amusé par cet usage que l'on trouve en province et qui consiste à donner un nom à sa maison. Généralement, ce sont toujours des noms un peu "cucu la praline" comme dirait ma mère. Les Sapins bleus, les Magnolias, les Tilleuls, les mêmes noms que portent les pensions de famille ou les maisons de retraite. Au repos éternel serait plus approprié pour ces dernières, non ? Quoi qu'il en soit, Villa Mon Plaisir, voilà un nom qui me plait.

Les parents de Yann doivent avoir une bonne situation parce que, très franchement, cette baraque est géniale. Non seulement par sa situation – en bord de falaise, à cinq minutes de la plage – mais aussi par sa taille – elle doit faire au moins deux cent mètres carrés –. Et je ne vous parle pas de la piscine ! Elle doit être malheureusement un peut froide à cette période de l'année. Au premier étage nous retrouvons les chambres. Il y en a quatre. Je sais déjà que Yann dors dans le canapé lit du salon, et en visitant la salle de billard au sous-sol j'avais appris que le sofa là-bas avait été adopté par Momo. Dans la première, l'ancienne chambre de Yann et de son frère où rien n'a changé – avec le papier peint Mickey et les lits superposés – dorment Jérôme, dans le lit du haut, et Sacha, en bas. Dans la chambre suivante, Amandine et Sabrina, se partageant le même lit. Puis la chambre de Sylvie et Isabelle, toujours avec un grand lit. Ensuite la salle de bain, les toilettes, puis tout au bout du couloir, dans l'autre aile du bâtiment, la dernière chambre, la mienne, la notre. Je suis content, Salim et moi allons partager la même piaule. Et le même lit. Je me demande qui a fait la répartition des chambres. Je comprends vite que c'est Salim qui a fait en sorte de la partager avec moi. Tant mieux. On va pouvoir vraiment discuter. Depuis mon arrivée, je n'ai pas vraiment eu le temps de lui parler, monopolisé par les autres. Dire que c'était mon meilleur copain. J'espère que cela va être l'occasion de renouer des liens aussi forts, pourquoi pas, qu'avant.

Sabrina me fait un clin d'œil.

– Olivier, ça te dit de faire une petite balade avec moi pendant que les autres préparent à dîner ?

En me disant cela, elle m'a pris la main et m'entraîne déjà vers l'escalier. Il ne faut pas que j'oublie, tout ceci est amical.

Nous sommes assis tous les deux sur un banc, face la mer. Sa tête est posée sur mon épaule. Nous discutons. De tout. De rien. En fait, c'est surtout elle qui parle. Un vrai moulin à paroles. Je me sens bien. La nuit commence à tomber. Tout d'un coup, elle se redresse. Elle me regarde, avec un grand sourire. J'avais oublié à quel point j'aimais ce sourire. Et ces yeux. Verts amande. Je lui souris. Elle ne bouge pas, elle continue de me dévisager. Je me sens gêné. Mal à l'aise. Je ne sais quoi lui dire. Trente secondes passent. Quarante. Sans un mot, sans un murmure, elle se penche vers moi et m'embrasse. Ses lèvres sont sur les miennes. Je ne réagis pas. Je suis comme pétrifié. Interloqué. Incapable de comprendre ce qui m’arrive. Ma capacité d'analyse semble m'avoir échappée. Je sens maintenant sa langue contre mes lèvres essayant de se frayer un chemin vers ma bouche. Comme par réflexe, mes lèvres s'entrouvrent et nos deux langues entament une danse sensuelle, un tango argentin torride qui aurait pour participants nos deux langues surexcitées. Soudainement, Sabrina met fin à ce baiser langoureux. Elle est déjà debout. Elle me regarde. Elle rit.

– Tu viens ? On va être en retard pour dîner.

Et la voilà déjà repartie en direction de la Villa Mon Plaisir. Moi je suis toujours assis. Dans la même position. Je ne comprends toujours pas ce qui vient de se passer. Je suis incapable de raisonner. Pourquoi m'a-t-elle embrassé ?  Et son mari dans tout ça ? Elle m'a dit qu'elle filait le parfait amour avec lui. Un mariage idéal m'a-t-elle dit. Je ne comprends pas. Je ne veux pas comprendre. Je ne peux pas comprendre. Il est tard. Je suis fatigué. J’ai faim. On verra cela plus tard.

A suivre…

Ce n’est pas vrai ! Ils sont tous là, tous. Ces cons sont en train de siffler. On peut dire que je suis repéré. Et elle est là, au premier rang, tout sourire. Elle n'a pas changée. Elle est toujours aussi belle. Elle est craquante dans cette petite robe d'été orange. Elle met en valeur sa superbe chevelure brune ainsi que sa peau légèrement halée. Et quel décolleté, putain, je ne me souvenais pas d'une poitrine aussi  imposante.

– Bonjour Sabrina

– Salut Olivier, tu es toujours aussi beau, tu n’as pas changé.

– Merci, je te retourne le compliment, tu es splendide.

– C'est gentil, c'est grâce à la chirurgie.

Je connais cette voix, c'est celle de Yann. Lui, on peut dire qu'il a changé. Je me souviens très bien de lui à l'école. Petit, maigrelet, je dois avouer que la puberté ne l'a pas arrangé. Il est toujours petit, ça oui. Un mètre soixante à tout casser. Mais on a du mal à imaginer que l'hippopotame devant moi  pesait trente kilos tout habillé à quinze ans. Quel poids peut-il faire ? Cent trente, cent cinquante kilos ? Et toutes ces pustules sur sa tronche... Quelle horreur ! Je dois absolument surmonter mon dégoût, esquisser un sourire.

– Elle fait des miracles, à ce que je vois. Comment vas-tu Yann ?

– Très bien, tu ne me dis pas que je n'ai pas changé ?

– Je ne voudrais pas rendre jalouse Sabrina. Merci pour l'invitation. C'est cool d'avoir organisé cette petite sauterie, c'est très sympa de ta part.

Pendant qu'il me raconte je ne sais quoi sur ce qui lui a donné l'idée de cette réunion, je salue le reste de cette petite assemblée. Amandine, Momo, Sacha, Sylvie – elle a une salle tête celle là –, Jérôme, et enfin, un peu en retrait, un petit sourire aux lèvres, comme retenu, Salim. Tu n’as pas changé Salim, toujours aussi sexy. Je ne sais pas trop comment me comporter. Que dois-je faire, lui serrer la main ? Heureusement il vole à mon secours en me prenant affectueusement dans ses bras et en me faisant deux grosses bises, que je trouve très tendres, il me murmure à l'oreille: « Content de te revoir beau gosse ! ». Je prends quelques secondes pour le regarder. Avec son mètre quatre vingt, sa gueule d'ange, sa peau mate, sa petite boucle à l'oreille droite, son piercing à l'arcade sourcilière, c'est vrai qu'il est mignon. Très mignon même. Ce n'est en tout cas pas le cas de Sylvie. Je ne sais pas ce qu'il lui arrive, mais ce n'est pas la grande forme. Si je me souviens bien, elle était toujours très élégante au collège, toujours bien habillée, bien coiffée, bien maquillée, elle prenait beaucoup soin d'elle, quoi. Et là, quel contraste ! Elle semble complètement défaite. Elle est mal coiffée – il est d'ailleurs grand temps qu'elle refasse ses racines –, pas maquillée, elle est habillée comme l'as de pique – un jean informe et dégueulasse avec un sweat-shirt dix fois trop grand pour elle –, et elle tire une gueule !  C'est bien simple, on dirait qu'elle rentre d'un enterrement.

– ... hier Olivier.

– Pardon ?

– Qu'est-ce qui t'es arrivé ? Pourquoi tu n’as pas pu venir hier comme nous tous ?

– Yann ne vous a rien dit ?

– Non, il n'a rien voulu nous dire. On sait juste que tu as eu un empêchement de dernière minute.

– Et bien, en fait, mon avion était surbooké, je n'ai pas pu partir.

– Ton avion ? Tu habites où ?

– Yann, t’aurais pu leur dire. J'habite Montréal, je suis Agent de bord sur Air Canada – Stewart si vous préférez – et comme je ne paye pas l'avion, je ne pars que si le vol n'est pas complet.

– Et est-ce qu'il y a une Madame Valentin restée à Montréal ?

La question viens de Momo, mais en croisant certains regards, je comprends que la réponse que je vais donner intéresse certains plus que d'autres.

– La réponse est oui, il y a bien une Madame Valentin...

Je jette un regard dans la direction de Salim. Il semble interloqué. Ou peut-être déçu. Sabrina elle aussi semble étonnée.

– ... à Paris, ma mère, et c'est la seule Madame Valentin, parce que je suis célibataire.

– Toi tu ne perds rien pour attendre.

Cela n'a pas l'air de faire rire Salim.

– A mon tour de poser des questions. Qui s'est marié ?

– Olive, ce serait plus sympa autour d'un verre à la maison.

– OK, on y go. C'est loin ?

– Un petit quart d'heure à pieds, pas plus.

J'ai eu le temps de voir se lever une main timide. Incroyable ! Sabrina est mariée !

A suivre…